la dispensa

Attraverso la fessura della dispensa appena socchiusa la mia mano si protendeva come un amante attraverso la notte. Quando poi si era orientata nell’oscurità, cercava al tatto zucchero o mandorle, sultanina o marmellata. E come l’amante, prima di baciarla, abbraccia l’amata, così il toccarli era un primo approccio, avanti che la bocca ne assaporasse la delizia. E come si concedeva carezzevole alla mano il miele, come si concedeva l’uva passa, come persino il riso! Com’era appassionato il loro incontrarsi, ora finalmente liberato dalla mediazione del cucchiaio! Grata e ardente come una fanciulla che sia stata rapita dalla casa paterna, la marmellata di fragole si offriva al mio piacere senz’onta di pane e per così dire nella libera gloria del Signore, e perfino la tenerezza del burro ricambiava morbidamente l’audacia del pretendente che era penetrato fino al suo nido virginale. In breve volger di tempo la mano, questo baldanzoso Don Giovanni, aveva espugnato ogni cella e ogni recesso, lasciandosi dietro gocciolii e straripamenti: verginità che si rinnovava senza stridore di pianto.

Una pagina riportata fra quelle che ho letto oggi al mare. Infanzia berlinese di Walter Benjamin.

Sono rimasta perplessa, pagina bella eppure combattevo fra l’essere affascinata e l’essere schifata. Brivido di piacere e di ribrezzo. Con la perenne consapevolezza che i problemi da risolvere sono tanti, sempre lì, davanti e dietro le mie spalle, a ridere e farsi gioco di me.